窗外西风透林,寒水烟茫，红蓼枝瘦，帘下灯火温润,宵静墨香,良人如玉。
“擦干净了吗？”她催促他，觉得自己的脸和耳根好像有点发烧。
“嗯,差不多了,不过还得用水好好洗洗。”他收回了手,“还有要写的吗？”
“上回您在承恩伯家诗会上写的那首诗,您也写下来吧。”
闻若青皱眉，“当时随便写的,哪还记得住？”
“我记得，”她笑道，“我念,您写。红叶沾衫半肩秋……您看我做什么，快写呀！”
他写完几句,转过脸来。
“这十几日，怎么没见你早间去外院找我？”
“我……没什么事需要去问六爷的呀。”
“没事就不能来找我吗？那天早上不也没什么事。”
“那天不是去问六爷做衣服的事么？”
“那也叫事？”
“那不是事是什么？有事去都被您说鬼鬼祟祟，没事还不知道您要怎么说我。”
“……”
他语塞,只好清了清嗓子，转头去看自己写了一半的诗稿。
“后头几句呢？”
“寄雅怀幽笙歌尽，花间石上醉意留。开怀纵笔斗灵机,妙语真言论不休。”
他刷刷两下写完了,“还有要写的吗？”